IL

L'année est bissextile, il faut marquer ce jour du 29 qui n'existe que tous les quatre ans.

J'ai un ami de mon âge qui dit fêter ses 18 ans ce 29 février. L'introspection n'est pas de mise, il convient juste de s'amuser pour rire... et de n'exposer ce texte que pour ce seul jour.

IL

Il est si présent

Mais on le connait si peu.

Comme l’iceberg, il m’émeut

En émergeant des eaux

En plein océan

Battu par les vents

Balloté par les flots

Balafré par la vie du temps.

Il aime les autres

Et il adore les gens.

Ce sont les grandes souffrances

Qui orientent les sens

Développent le stress

Et brident la détresse,

Ainsi est-il apôtre

Grâce à son amour ardent.

Il n’est pas d’apparence

Il aime être franc

Direct est le silence

Qu’il impose en souffrant ;

Il essaie d’être un roc

Masqué par la pudeur

Il n’aime pas le toc

Caché par les fraudeurs

De l’amitié.

Un peu primesautier

Il est sourd à médire

Tant il tient à aimer

Il reste gourd aux rires

Tant il voudrait pleurer.

Si vous en montrez l’envie

Sans être par lui obnubilé

Interrogez-vous sur sa vie

Vous saurez qui il est.

Le point de retour

Comme un effet "miroir" à l'article précédent, ce poème justifiant que l'arcane sans nom, se trouve bien avec son numéro 13 au milieu des cartes majeures.

Le point de retour

Entre la raison et l’âme

Je livre les combats existentiels

Tombant en pamoison dans les flammes

En regardant l’enfer du ciel.

Il n’est point question que je désarme

Quand bien même hurle la souffrance

Ne pouvant retenir les larmes

En espérant la délivrance.

Enfin j’entrevois le bout du tunnel

Et sa lumière franche et immense

J’exulte de ce bonheur naturel

En faisant face à la renaissance.

Le point de départ

Cruelle, elle fauche encore, pour emporter un ami dans les limbes...

Le point de départ

En ce gris matin j’ai l’âme vaine

Pour prier, crier qu’on donne à boire

A l’ami qui sur sa croix égrène

Les derniers mots de son histoire

En ce triste jour j’ai de la peine

Que l’aube marquée du désespoir

Voile d’un suaire l’ami dans la déveine

Qui voit poindre l’heure du dernier soir

En ce mois froid d’un ami qui se déchaine

Pour exprimer plus fort qu’il faut y croire

Les mains se sont tendues pour faire la chaine

D’union, d’amour, offrant jusqu’à la gloire.

Des querelles de nuages

Non, je n'oublie pas le genre, la preuve cette nouvelle fable... 

Je la dédie à un ami humaniste farouche défenseur des droits de l'homme, de la tolérance et des libertés. Bonne route vers le ciel et bons vents à lui...

Des querelles de nuages

Un nuage tout rond

Dans le ciel se promène

Tant soi peu fanfaron

Mais restant à la traine

De ses turbulents congénères

Guignant un temps qui dégénère.

Blanc, la tête dans les nuages

Il est tout assagi

Rêvant de grands voyages

Dès que le roi soleil rougit.

Soudain réagissent les sombres bataillons

Uniformément bas, noirs de dépression,

Le cirrus moutonne ses cheveux de coton

Le vent abîmant son habit blanc sous pression.

Les gris cumulus assombrissent la plaine.

De leurs lourdeurs, bordées d‘argent

Les rayons du soleil profitent de l’aubaine

Pour magnifier leurs bedons dégorgeant.

Ces gros nuages se mettent tous en colère

S’affirmant, noirs et gris tout plein de pluie,

A vouloir faire leur affaire

Du petit nuage pour ne plus parler de lui.

Là, se pointe l’énorme cumulonimbus,

Le jeu des nuages en devient un massacre.

Plutôt sans Dieu, mais avec cent astuces

Les volutes disloquées sans ménage

Participent à ce grand sacre.

Les cieux cèdent à l’orage

L’éclair de son arc d’or zèbre le ciel

Le tonnerre se met en rage

Violent signal d’un temps devenu démentiel.

Plus rêverie, mais cauchemar

Le vent, le froid, le bruit, les trombes en forte averse

Rudoient ces nuées qui s’amoncellent sans cesse

D’un va et vient de lots épars.

Puis le grand ciel si peu bouleversé

Efface toutes les traces des pleurs versés.

Reparait fier, feutré de son ouate blanche

Le gai nuage à la démarche franche.

Et s’il n’est point de bonheur sans nuage

Les souvenirs restent émouvant ;

Les hommes pareils aux nuages

Gambadent toujours de l’avant

Leurs grands rêves tantôt gais, tantôt tristes

Voguant avec la pluie et les bons vents.

Ainsi sont-ils artistes

Car leurs multitudes font la beauté du temps

Leurs différences, la richesse tout autant.

Tout le sel de la société

Vient des diversités, l’écho des libertés.