A chacun sa route
D'une route
On en fit la déroute
Et d'une
maison grise
Une espèce
de bouge
Aux portes
de la nuit, sous le froid de la brise
La comédie
humaine en attisa le rouge.
Qui fait
que l’on vit là
Plutôt que
dans les gorges ?
Qui sait
que l’on égorge
A perdre sa
vie là ?
Ce qui est
si sordide
Dans l’affaire
de l’auberge de Peyrebeille
Qui est
plutôt splendide
Baignée
par le soleil,
C’est de périr
après avoir cassé la croûte
En
touriste innocent oublieux de la montre.
Il n’est
point de mauvaise route
Mais bien de
mauvaises rencontres.
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