Bien sonné
Je n’écris que pour des roupies de sansonnet
Au gré de mon plaisir, à la dame bien née
Me gaussant des pamphlets, faisant des pieds de nez
Pour susciter la trique et être sermonné.
Je me fous des critiques aux envies des sonnets
Et ne compte les vers de ces âmes bien nées
Feuilles mortes d’ennui au courant des années
Que pour m’embastiller au cachot des sonnés !
Je ne pousse mes cris qu’en restant bâillonné
Je délivre mes livres, gai, ivre et passionné
Au délire du temps qui m’a commotionné.
De folie enfin libre aux joies du condamné
Je m’ébroue dans les lignes aux frissons des damnés
En écrivant ainsi mes mémoires fanées.
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