Aux six morts

Quelques vers sombres à l'occasion, d'une idée suggérée inconsciemment par un ami qui utilise souvent l'oxymore... Alors en se mettant dans la solitude d'un poète aux idées noires, ça peut donner ça... à nos regrettés disparus.

Aux six morts

Oxymore

Quand je meurs de vivre

Alors ma foi s'oppose à quoi ?

Aussi mort

Dès lors que je meurs d’ennui

Cette fois où je pense à moi,
Perdu dans l’antre de mes fantômes

Ectoplasmes qui m’insultent

Et me tourmentent vraiment

De spasmes aux tumultes déments

En jouant des maracas

Dans un crane oblong

Qui sert de refuge

Aux folies de ma carcasse.

Aussi je mords les mors

Prostré dans la nuit qui me gruge

Je remémore mes remords

En chevauchant la cavale

De l’insomnie fatale.

Il n’y a plus que stupeur

Dans l’horreur des bourrasques d’argent
Aux coulures du temps d’une horloge

Soumise à l’ocre lune gibbeuse

Pendant que le froid me déloge

A relâcher l’enjambeuse

M’exposant aux violents vents ardents

D'une névrose hâbleuse.

Il n’est plus que noirceur

Pour les couleurs du temps

Aux six roses d’antan

D’avant la cirrhose ;

Il n’est plus que grisaille

Rancunes automnales d’un passé récurent

Arc-en-ciel décadent

Pour la perte d’émail.

Oxymore

Cette orgueilleuse faiblesse

Des rides ravagées aux fissures importunes.

Aussi mort

De la rancœur de ces amours perdues

Aux ravines d’un temps noyées d’estime

Sur les draps froissés et moites d’un matin,

Entrainé tremblotant dans l’abime

Spiralé de l’homme qui nie l’étoile

Broyé d’un ultime somme intime

Qui renie la levée du voile.

Lors histrion se drapant du linceul
Asservi à la mort de l’Occident

Assujetti à un moral oxydant

Je suis inéluctablement seul

Assouvi aux idéaux massacrés

Profanant le sacré

Et sacrant le profane

Perdu dans ses continents dérivant

Incontinent de pensées morbides

A trois pas du vide

Au trépas si sûr.

Aux six morts

Le venin de la piqure

Oxymores

Mon hurlement silencieux

Dans la clarté obscure !